jueves, 10 de diciembre de 2009
martes, 8 de diciembre de 2009
lunes, 7 de diciembre de 2009
domingo, 29 de noviembre de 2009
lunes, 23 de noviembre de 2009
martes, 17 de noviembre de 2009
atento a un cantar ineludible en su MP3,
solo para buscar a qué tenía que parecerse,
qué debía ansiar en su camino, qué melodía le esperaba lejos
y volvió sin batería, aterido como un sueño,
helado como el desierto sin sol, buscando
el hogar en esta tierra, en este altavoz,
en esta voz,
en este eterno estar esperando irse.
domingo, 8 de noviembre de 2009
jueves, 5 de noviembre de 2009
martes, 20 de octubre de 2009
miércoles, 14 de octubre de 2009
jueves, 8 de octubre de 2009
yo te estoy viendo mirar.
....................P. Salinas
Lejos estaba graciosa la tarde
que atrapó tus ojos y se quedó
con tu mirada para siempre.
Ahora soy yo quien te relata
las sombras de los días, los perfiles cortantes,
los colores de un sueño
y el movimiento imperceptible del aire.
Pero, mi cuadro, todo lo que relato,
mi palabras de Lázaro se centran en ti
y todo lo que digo te suena a autorretrato,
a autobiografía ajena, pues solo
en ti yo encuentro una imagen de mi.
miércoles, 16 de septiembre de 2009
Edición imitada.
Miró en otra dirección en cuanto se sintió observado. Nunca supo como reaccionar ante situaciones tensas. El libro que leía había perdido todo interés aunque no levantaba la vista de él. Toda su concentración se centraba ahora en saber qué hacía aquella chica mirándole tan inquisitivamente.
—Por favor, ¿podría enseñarme su billete?— dijo ella toscamente.
Trayecto: Barcelona- Zaragoza.
Día: 12 de Mayo de 2007.
Título del libro: Supera tus paranoias con el Doctor Dickon.
jueves, 3 de septiembre de 2009
jueves, 27 de agosto de 2009
Anonimia
el impetu de lo desconocido,
creer en la palabra enmascarada,
en el placer de ser en otro cuerpo,
en el reir sin risa, llorar sin sueño.
Leer para sufrir sin ser llamado
y hablar con palabras de otras lenguas.
Siente, amigo, la belleza propia
y olvida, si así quieres, lo no tuyo, lo vetado,
lo escrito para otros,
lo imperfectamente ajeno,
lo que a mi me hace féliz y así lo siento.
sábado, 8 de agosto de 2009
lunes, 13 de julio de 2009
sábado, 4 de julio de 2009
más aire de haiku
tu desnuda espalda.
Rebota fría.
--------------------
Cruzo el arroyo
junto a tu casa.
Puerta cerrada.
-------------------
Negro, ondulado,
húmedo y tibia
tu pelo baila.
------------------
Fundo un imperio
con el ladrillo rojo.
Tú me lo diste.
miércoles, 1 de julio de 2009
sábado, 27 de junio de 2009
miércoles, 24 de junio de 2009
lunes, 22 de junio de 2009
y se perdió como se pierde un diente,
poco a poco e inocente.
Se olvidó la palabra tras el guiño
y quedó para siempre en el aire,
el aire modificado.
Se quebró la voz con la palabra
y se oyó al final del día
el trueno duro del interruptor.
Escucha bien antes de oir,
la palabra.
martes, 16 de junio de 2009
jueves, 11 de junio de 2009
martes, 9 de junio de 2009
lunes, 8 de junio de 2009
viernes, 5 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
jueves, 28 de mayo de 2009
martes, 26 de mayo de 2009
lunes, 25 de mayo de 2009
martes, 19 de mayo de 2009
jueves, 14 de mayo de 2009
lunes, 11 de mayo de 2009
Día a día
ensayo mi vida cuando presiento
que encontraré tus palabras en la calle.
Pienso entre bambalinas mis movimientos,
la expresión que tendrán mis gestos al saludarte
cuando nos crucemos. Practico
con qué mirada recibiré la tuya y
con qué susurro te despediré más tarde.
Son las calles un teatro donde ensayo, sin apuntador,
sin telón, ni público o decorado mis obras
más perfectas, mis guiones. Y así, por fin,
cuando te vea, cada segundo habrá sido
meticulosamente improvisado.
lunes, 4 de mayo de 2009
Who Am I? Sylvia Plath.
I was born again. Deaths I had a lot.
Daddy never gave me his attention,
I called and called, acted like a bee.
But instead of beeing he wanted to be,
And I was. And he is gone
forever.
Will he ever be
Back?
One day I was born again in England
I buzzed his poems and he gave me birth,
Honey, shelter in his arms.
He bor(n)e me.
His palms one day gave me death.
But it was pretty,
sometimes.
I rode my bike to meet him,
He boated me around for pleasure.
We both recited poems, once and again.
Laughing, confidently. He
Looked at me. He cared for me. He
Once
Listened to me. He did, yes, one day
(I thought)
He did.
But when is it that the man leaves the poet?
When is it that his work- his words-
Over spoke me and I left them aside?
My words became cakes, my life
Was his life, his words won prizes.
My words were eaten. Domesticity was my poetry,
Social life his muse. Many muses.
Two too many.
His mind wanted my mind but I could not
Help it anymore. I traded writing for baking,
And he never liked that. Never.
Baking was my first approach to the oven.
But not the last.
I was metaphorphosed but a butterfly didn’t come out.
The perfect wife overthrown the poet and
My hands were used for insecurities instead of writing.
I could not touch the air anymore. I
Baked my mind out when he was out. Out OUt OUT!!!
Suspiciousness became my only thought. I wanted
To keep him because listening to him
Speak is like hearing the voice of God. I wanted to believe
While I am sitting waiting, waiting, wanting………………..waiting.
My name is Sylvia Plath Hughes.
I don’t see his face anymore but his back. His constant
Flirting set me aside and I am not flirting
With poetry anymore. Why
Do you insist on humiliating me? You are
All that matters. You are
The real poet of the house. Look at me
Looking at you, looking at me.
Forcing the I to see.
Through the glass I see what is not. No mirrors.
I am tired; I am so tired of it.
Alone I am again. Before was him
And I was alone. Before in the crowd but now
I
Am alone alone, all one. All gone.
I break his papers wetted by my tears,
Tears made of words stacked in me. They
Needed to explode out. I needed them out.
Tear the outcry. The fire will dry them.
Anger, sex, fire, air.
The truth comes to me, the truth loves me.
Fury brings writing and I write and write.
Am I write (?) From the mind to the body, the pain
Comes out. Now he is gone. I am free.
But you came that night while
I was writing and I stopped. You absorb me.
You are my antimuse.
Are you still fucking her? And again through
The window I look. Desperately lonely, alone.
I am starting to smoke.
I am trying to start new things.
I am thinking of taking a lover.
“I know how you feel” they say. They don’t.
They don’t know at all. My hands
Are still mine but sometimes I feel like I am not solid.
I cry solidly, ethereally, barefooted to feel that
I am still touching the ground. Still
Touching
The ground.
I am not ill. I am not
Ill. It’s all my foul.
That woman, I invented her.
I walk like the Death walks,
In the middle of a vast land of silenced words.
My hands are my hardwood. I am a tree.
I gave myself to you again. As weak as a tear.
My head will never rest again. My words won’t be heard.
Your shoulders are drowned out.
This hunger is only satisfied by pills.
The ceiling looks threatening and I am
Climbing
d
o
w
n.
Bread and milk as a farewell. And an open window,
And a sealed door. I love you. I am gone.
NO exit.
I became one with the light vapored in the air.
I am nature.
I have been the 3 stages. Liquid.
Solid. Gas.
Tears. Flesh. Words of death.
I am still water.
jueves, 30 de abril de 2009
martes, 21 de abril de 2009
Past passed
lunes, 30 de marzo de 2009
La peor tortura es amar
con la delicadeza de un niño,
para ser amado en cambio
con la esperanza del reencuentro y
la espera de una comodidad.
El día a día , el noche a noche
convierte el vino en agua; la lujuria, en pan caliente
el profundo sueño, en sueño y
despertarse se torna un esfuerzo de medio fondo
martes, 24 de marzo de 2009
domingo, 22 de marzo de 2009
lunes, 16 de marzo de 2009
miércoles, 11 de marzo de 2009
Madrid, 11m04
Ahora no puedo atenderte.
Deja
tu mensaje después de la señal.
¡Pip!
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
¡Pip!
martes, 10 de marzo de 2009
viernes, 6 de marzo de 2009
sábado, 28 de febrero de 2009
jueves, 26 de febrero de 2009
domingo, 15 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
domingo, 8 de febrero de 2009
viernes, 6 de febrero de 2009
martes, 3 de febrero de 2009
ni tan siquiera el viento,
y, sin embargo, allí a lo lejos
se apagaba un reino
que en ningún momento se llegó a crear.
Todo acaba como empieza,
calmado...
y se olvidan los mareos y las dichas,
las travesías presagios de nada,
los eternos ecos de las olas
y la mirada perdida del timonel
que zarpa, ajeno al viento,
hacia la lejanía olvidada del pensar.
Todo empieza como acaba,
despacio, en tierra y sin mar.