seremos aire

2012-01-31T18:34:00.000+01:00

Sucumbo al perpetuo
volar de las alondras
al cantar taciturno de la esperanza
al saber, cual tecla pulsada incandescente,
las partituras que dicta la memoria
a caballo entre un juego y un adiós.

Ataco al vencedor de mis derribos,
entrando de puntillas y en silencio
en la tarde maldita de los días
solo un minuto después
del descalabro.

2012-01-25T21:12:00.000+01:00

Despacio como en el tiempo perdido,
caminando con la inevitable lentitud de la mañana
miro, hojeo, tanteo, pienso

y si, al final, tampoco es tan importante
la vida.

2012-01-11T21:24:00.000+01:00

También es cierto que pienso
en volver como en quedarme
en sentir como en robarme
en llegar muy pronto
tarde.

Y últimamente me siento,
como mosca ante el cristal,
-perdida, insistente, rota-
más cerca de la muerte que la vida,
más oscuro que la luz
y, claro, más claro que
nuestras dudas.

2011-12-28T12:11:00.001+01:00

La calma
no ayuda.
Sí,
tengo prisa.
Los
días
son
largos
pero
la vida no.

2011-12-27T11:42:00.000+01:00

Pregunto
cuando la respuesta es obvia
pensando que al materializar las ondas
se hará más fuerte o se desvanecerá del todo
la verdad.

Jamás ha ocurrido ninguna de las dos,
solo un silencio afilado
y mucha vida por delante.

2011-12-21T18:36:00.000+01:00

hojas en blanco que indican
caminos a un adjetivo
lejano. Cartas
enviadas para no sentir;
letras escritas en el agua de un río a la deriva.

Somos, seremos, sabemos, leemos,
cogemos el ritmo de nuestros aplausos.
Subimos, pensamos, iremos, sabremos
el suelo, los cielos, el tiempo,

la calma

2011-12-14T23:56:00.000+01:00

Los
recuerdos son
regalos con el tictac
continuo de un paquete bomba,
sobres llenos de antrax,
llamadas muy
perdididas.

2011-12-02T18:27:00.000+01:00

No es tu nombre lo que busco,
es tu mirada.

No es tu sueldo lo importante,
es tu palabra.

Tus libros en la ventana me enternecen,
no ese coche
que se escapa calle abajo
mientras llueve y espero
que escampen las pisadas.

2011-12-02T18:24:00.000+01:00

Como la tarde fría empaña la ventana
veré perderse en la noche tu mirada hoy.

quizás mañana.

2011-12-01T22:31:00.000+01:00

Llegué por el dolor a la alegría.

Supe por el dolor que el alma existe.

Pepe Hierro

Llegar

no es el camino.

Saber

no es la repuesta.

Es carrera perdida

existir.

Y lamento

la cordura.

Mover no todo el mundo puede

su vida al ritmo necesario

para llegar temprano a su destino,

no tarde, no frío

no andando.

2011-11-28T19:24:00.000+01:00

Ser
-como el folleto que se encuentra en la mochila
meses después de aquel viaje a aquel lugar,
durante aquella vida-
un recuerdo de uno mismo, atrapado en otro tiempo,
otro lugar, traslocado

y, sin embargo,
tú.

2011-11-15T16:41:00.001+01:00

Escribo ahora con la desesperación del suicida, [...]
Los errores cometidos [...] parte inevitable de una realidad vital [...] ahora, al abrigo de la soledad, [...] son metralletas constantes contra el muro del sueño,
ensordecedor estruendo.
Mi yo futuro [...] se está yendo [...]. No puedo atraparme con mis propias manos [...] manchadas con los errores que intento ocultar.

(Fragmentos de Una península aislada de Guillam Ben Horan)

2011-11-06T11:35:00.000+01:00

La lluvia... y antes de poder acabar
tan siquiera la frase
calló como una losa silenciosa,
cayó como una boca al suelo de la lona
y dejó flotando como una pluma
la posibilidad de conocer
más significados de la palabra lluvia.

2011-11-01T17:17:00.001+01:00

El norte. Por fín
sé dónde está el norte.

No es frío como el viento,
ni es nieve como en el sur
de la región. Es cálido
como un latido abrazado a un sofá,
sonriente como un vaso
cercano al beber, ansiado ahora que tengo ojos.

La estrella polar está al norte.
Sé, por fín hacia dónde ir. Lejos.
Pasado. Ruidoso, doloroso.
Tarde.

Pero constante y seguro. Sé, dónde buscar
la brújula de mis días.

2011-11-01T10:48:00.000+01:00

Era una mancha en el hojal de la camisa,
un dedal sin huecos finos,
un hilo perdido, una aguja clavada en el alfiletero,
un cajón de sastre ejemplificante.

Arreglando el saliente de la cabeza.
Pidiendo aire sin voz.

Mirando, como solo miran los que saben lo que ocurre,
la pared que oculta nuestra habitación.

Cosiendo el tiempo.

2011-09-19T17:19:00.002+02:00

Cuando los silencios me salen por la culata
y descubro que un error conlleva,
para siempre,
el olvido de una posibilidad,
el desvanecimiento de un sueño común,
el golpeo incesante contra un precioso muro,
aprendo que no siempre se aprende a tiempo,
que no siempre una sonrisa encuentra otra,
que buscar no es sinónimo de encontrar,
e insisto en que no pienso parar
hasta que las fotos me revelen un diálogo de silencios, un conjunto armonioso.

2011-09-03T11:06:00.000+02:00

Se acaba la estimable colaboración
como se enturbia el agua tras la riada
y las horas parecen no tener final
en este invierno estival
que asola cada minuto de nuestras playas.

Empieza tras el grito, el año perturbado
por las caminatas y el ajetreo de los párpados.

Dormidos estaremos cuando queramos despertar.
despiertos al amanecer de una madrugada inerte.

Se acaba la inestimable colaboración.

2011-07-12T12:11:00.001+02:00

La mayor forma de melancolía
es pasarse una tarde
-repiqueteo de lluvia tras los cristales-
hojeando tus libros
a la búsqueda de marcas de lápiz que indiquen
qué te gustó antaño, qué letras provocaron
un sentimiento en tí.

Es, esto, volver y revolver a otras tardes, a otros tiempos, a otras melancolías.
Palimpsesto de tí.

2011-02-17T18:05:00.001+01:00

Aún recuerdo-como si hubiese existido-
esos días en que amaba las librerías
y salía cargado de palabras.

Recuerdo aún comprar un libro
y devorar sus versos, palpar sus tapas,
besar el lomo, oler sus hojas.

Aún lo recuerdo mientras olvido
el inmenso placer que resultaba
entender
lo que otros entendieron antes.

Ahora intento olvidarme a mi mismo
para así poder
aprender a ser lo que nunca quise ser.

2011-01-28T13:05:00.001+01:00

Leído Público,
leyendo un libro
aparentemente subversivo
en las escuelas danesas,
viendo sin sonido el Ferrer-Murray,
con una brand-new copia del Gran Lebowski bajo el brazo
y tomando mi segunda birra
de un día sin planes.

I've nothin' to prove & nothin' to lose, yo

Ahí tienes.
Tu poema, tu vida

2010-10-13T17:27:00.000+02:00

Ahora, tras una noche,

los porqués son la excusa para intentar el cómo.

2010-10-13T00:38:00.001+02:00

Siempre he sido más feliz
en el pasado, en el aquel, en lo ajeno,
en esa tarde que me pediste que te regalara tiempo
y busqué entre las rendijas de mi ropa
segundos que no fuesen a formar parte de un reloj,
horas marcadas tan solo en el aire,
días tras días perdidos en sol.

Y ahora que no hay ayer,
ahora que mañana queda muy lejos
miro mi reloj de pulsera y son solo
las carne y hueso.

Carne cruda y duro hueso.

2010-10-12T23:26:00.001+02:00

Nadie es especial
ni los ritmos, ni las olas,
ni las horas que esperar,
no los sueños, ni las cosas,
ni los pasos hacia atrás.

No lo son los besos, lo abrazos,
ni aquel mensaje olvidado.

Nada y nadie es especial,
somos cadáveres vivos
que luchan por sonreír.

2010-10-08T21:40:00.002+02:00

Despacio pasa
despacio el tiempo
ahora que deseo
que llegue cuanto antes el fin,
que se aceleren
las palabras, las tardes, los días, los deseos, los sueños que soñé no soñar nunca,
la necesidad de creer que puedo volver a ser sin dolor, sin pensar, sin querer pero
despacio pasa
ahora despacio
el tiempo
cuando
no tengo ganas ya
ni de perseguirlo.

2010-08-29T16:04:00.001+02:00

Tras el intento de ser
dejaré sin frenos el vagón
y esperaré mi vida
como espera una marioneta ser sacada
de la caja
anhelando lo que nunca debía,
soñando con no volver a soñar nunca.

2010-08-24T16:31:00.001+02:00

Tras el intento de ser
dejaré sin frenos el vagón
y esperaré mi vida
como espera una marioneta ser sacada
de la caja
anhelando lo que nunca debía,
soñando con no volver a soñar nunca.

2010-07-19T09:34:00.001+02:00

Despertar al sol de madrugada,
al salitre olvidado en la piel de otro,
a la dulce caricia fresca de la arena nocturna
al olor de todos los olores.

Recuperar así el tiempo perdido entre esas rocas ajenas,
esa mirada húmeda oculta entre las olas
y la sensación de ser, por fin,
tan eterno como aquella estrella fugaz
o este avión extraviado.

2010-07-07T10:33:00.001+02:00

Pido respuestas al viento
mientras veo a la nubes observarme
y, sin pensar un segundo más sobre el asunto,
entiendo que las nubes no son muy habladoras
y no es necesario mirar hacia otro lado
sino leer las líneas claras de mis ojos
reflejadas en el cristal de la razón
para entender que nada tiene sentido.

2010-07-03T00:25:00.001+02:00

Querer,
haber querido,
desear, amar, necesitar,
extrañar, planear,
sentir si incumbe a otros
son las mayores formas de debilidad
que existen,
la deshumanización del ser
otrora racional y perfecto en potencia.

2010-06-21T08:21:00.000+02:00

...y si algo aprendí de otros momentos
es a no esperar más que lo inesperado,
a no buscar sino lo que no es venido,
a no ser solución, ni respuesta, ni llegada...

...mejor es ser salida, toque de atención, despertador nocturno,
empujón para la subida, apoyo en la bajada...

...pero nunca cumbre, nunca cima, nunca
ese sitio en el que estar para perderse,
nunca ser demasiado pues todo muere...

...sobreviven la permanencia eterna, el ver sin horizonte,
el estar estando...

...mejor sonreir ante la intriga del tiempo.

A José Saramago

2010-06-19T10:28:00.003+02:00

Han de pasar los maestros
con huella calma por nuestras vidas
cometiendo con cada letra, con cada palabra,
delitos eternos y sueños vitales demasiado necesarios.

Han de seguir los maestros
arrancando ideas desde las tumbas,
consiguiendo tras su paso que no olvidemos
lo que debemos aprender,
que no perdamos el ritmo norte,
que somos cada uno de nosotros vida y eso basta.

"No tengas prisa, pero nunca pares"- dijiste.
No tendré prisa y nunca pararé, maestro José.
No pararemos.

2010-06-16T18:36:00.004+02:00

Se acercó como quién se acerca a una extraña intuición y explicó:
Miro y callo
y callo pues, ¿cómo hablar?
si no sería bienvenido el contenido,
si los oídos me son ajenos y están ya
repletos por otra garganta inamovible.

Sabemos lo qué desconocemos,
la irrealidad de las posibilidades,
el contenido de los vacíos,
la irrevocable tardanza,
el desatino temporal,
el anillo limitador,
el compromiso.

Esperó una respuesta, un comentario
pidiendo de antemano perdón con la mirada lejana
y solo encontró encuentros diarios,
mensajes ocultos y
callados quizás nunca queridos.

2010-06-13T12:28:00.001+02:00

Un viaje, una falda, un rumor,
un grito oculto, un pasillo,
el intercambio continuo de una habitación ,
un desespero, un pueblo lleno de palabras,
un destino.
Una expresión que fue de otro, un chivatazo,
una barba, un cuchillo, una sala, un comentario,
un año definitivo y este comienzo.
Una edad, un centro, un paso a un lado,
un misterio dibujado en una puerta,
una letra, un verso, otra palabra,
una entrada en un blog llena de pistas,
una espera inesperada, un buen diálogo.
Una hilera de palabras que no es más que
una simple hilera de palabras.

2010-06-05T09:37:00.002+02:00

Quisiera poder desmembrar los ideales,
juntar luego las partes que te harían tú
y vivir junto a ese Frankenstein buscado
siendo, por fin, quien duerme abrazado
al tiempo futuro que esperó
contando, como quien cuenta atardeceres,
cada molécula que sale de tu boca.

2010-05-29T22:23:00.004+02:00

La vida es así un libro desmembrado
que al volverse a unir tras el destrozo
revela que los versos ya no son como eran
y ahora dicen lo que antes callaban.

2010-05-24T17:14:00.002+02:00

En el preciso instante en el que intuyo
la cercanía de algo tangible
me alejo, huyo,
dimito de la soga
que me arrima a mi propia lejanía,
a un estar aquí tan desplazado.

Me acerco en ese instante, irremediable,
a la soledad futura que me espera.

2010-05-08T16:40:00.003+02:00

Las ideas -día a día- superan esta vida posterior,

antes incluso de querer creer en los

relatos recordados que ocultan verdades huídas,

anhelos imposibles y vidas perdidas en el vaho del ayer.

Podríamos intentar partir de nuevo,

usurpar al tiempo sus relojes

entrar en aquella estancia ciudadana (pero aquí, pero ahora)

nada es ya sin tu presencia,

tu recuerdo es oxígeno incesante

eres -sin quererlo- mis alas cortadas.

Cicatrices

2010-04-27T16:47:00.003+02:00

Desde el pedestal donde sentía

vio una luz eterna y cayó por ser feliz.

Se abrió una brecha junto a aquel otro golpe

que aún no había curado y no lo hará nunca.

El pedestal donde sentía

ahora es más bajo, más terrenal,

la luz tiene final, tiene sentido.

Volvió a caer, esta vez por el peso de algo ajeno,

y la herida irremediable fue aún mayor que la anterior

-aún supurando- junto al golpe incurable.

Al tiempo, casi ni un bordillo era el pedestal donde sentía,

la luz era un reflejo de otra luz en otros ojos,

la caída un rebote de los golpes de otros días.

Una nueva cicatriz se acumulaba -dolorosa- junto a las anteriores:

irremediable, supurando, incurable.

No se acerca ya -¡cuidado, daño!- al antiguo pedestal donde sentía.

El interruptor en eterno apagado y olvidado

tras una pared de autoimpuesta razón.

Las cicatrices en su orden cronológico invertido:

...dolorosa, irremediable, supurando, incurable.

El último sentimiento (el yo, el miedo, la sonrisa luminosa, la esperanza, el sueño)

quedará guardado para siempre hasta elevarse, ya sin hueco para cicatrices,

al podio interminable de la herida mortal.

2010-04-24T10:39:00.002+02:00

Un zapato

perdido

en la calzada brinda

ideas de otros días,

pensamientos constructores,

periodos, anhelos, historia de hoy.

¿Es un recuerdo o solo un objeto en la comisura del tiempo?

Nada existe que no entienda su propia función,

su labor en vida, su intención apenas libre,

su tocar las vidas que no son vidas, esos zapatos a la orilla,

los pasos ciegos al frente, como un tanteo, como búsqueda,

para entrar en el juego

de las normas infinitas,

del entendimiento espeso

y la carga elemental.

Last Lap

2010-04-20T16:25:00.002+02:00

Llegaba a un recta larga, perpetua,
cadena de tiempo. El día soleado,
el pavimento gris, perfecta la tarde.

"Tres kilómetros completamente rectos"
había oído decir.

Velocidad en memoria
110, 112, 114, 116, 118, 120, 122, 124...148

Se desaborchó el cinturón, comenzó un pitido.
La dirección del coche recién revisada.
Se deslizó al asiento de atrás.
Ciento cuarenta y ocho.

El coche recién limpiado. Un kilómetro.
El pitido aumenta
su volumen, su insistencia, el recordatorio.

Pasó al maletero y se abrazó a sí mismo.
Tumbados juntos, intentando dormir.

Los dos.
Medio kilómetro.
Un pitido.
Ciento cuarenta y ocho.
Cero.

2010-04-07T22:19:00.003+02:00

Salir del cine tras una buena peli,

y dormir, no esperar más un nuevo estreno.

Darle el último trago a una cerveza

y sentir el sabor desvanecerse en el recuerdo.

Levantar la copa de la vistoria ruidosa

y volverla a bajar ya sin aplausos

Romper, sin más preocupaciones, el papel

que envuelve algún regalo,

la ropa que cubre un cuerpo ahora desnudo,

la cortina de la habitación antes oscura...

...y así la vida es:

pasa, acaba y queda

nada por descubrir.

2010-04-06T10:54:00.004+02:00

Me podría conformar en esta vida

con habitar para siempre en algún libro,

una canción, un disco, un verso,

un nada hecho palabra.

Podría -si pudiera- limitarme

a tres paredes con ventana dentro

de las cuales fuese posible

recrear las verdades de otro tiempo,

los minutos del encuentro,

la fluidez del murmullo matutino.

Sería capaz, y así lo afirmo,

de pensar esta vida, no vivirla,

de apear del tren los elementos

que fabulan con las mañanas

e interpretan lo que ocurre

y no lo acercan más.

A cuatro (4) manos

2010-03-27T22:17:00.002+01:00

Como siempre solía,
con la luz se despertó
y el frío -absurdo y malintencionado- le recordó
el porqué de la mañana e insitió
en pensar en una mañana de Enero
que llegaba sinuosa, como el arrepentimiento,
y veloz como la fuerza para seguir, para arreglar
las salvedades, para intuir
el posible y anhelado encuentro.

Todos los días parecían uno;
todos los meses, una resurrección fatal.
Era un sacrilegio el mero hecho de considerar
marcharse sin decir adiós.

Adiós, hasta luego, que descanses, no te olvides
de que moriremos juntos, de que seremos
polvo intacto, efímero como ese momento,
como esa mirada entre dos desconocidos
que se conocen muy bien. Tan bien
que ya se han olvidado.

2010-03-22T13:10:00.001+01:00

Al abrir las tentaciones he abierto los ojos.

Me he dado cuenta de que no quiero ser un mero espectador, un simple y complejo lector. Quiero ser sujeto y no objeto. Quiero ser el que hace.
Al verme como parte ínfima de algo; al creer que he contribuido en algo al mejor entendimiento de un texto; al ser un medio para acercar dos mundos, mil ideas, me he percatado de que quiero ser algo activo en ese mundo.

Las cosas cambian por la gente que las cambia, no cambian solas. He de morir de un ataque al corazón por no haber parado nunca de indagar, de investigar, de formar parte de la vida cultural del país, y como traductor o escritor, del mundo. Moriré de un ataque al corazón ilustrado, entendiendo con claridad como se escapa la vida de mis venas, sabiendo como murieron otros y aprendiendo de sus muertes. No para jamás de moverse en esta vida, para poder morir, felizmente agotado.

Una vela muere tras haber consumido toda su cera iluminando libros. Quiero ser esa vela leyendo ese libro hasta mi último suspiro de humo.

Mis estrellas me llevan lentamente a algún lugar que aún no conozco pero que ya puedo olisquear. Esperemos que no se quede en un aroma lejano.

Voy a ser algo más que un lector, un espectador.

Hoy he abierto los ojos a un mundo de dulces tentaciones, a un mundo de conocimiento sin fin, hasta su final.

Hoy toca hablar del silencio

2010-03-15T22:46:00.001+01:00

Ciertas ramas de la tradición judía, en especial los judíos jasídicos ultraortodoxos, creen en la educación de los hijos por medio del silencio. Esta tendencia impone a los vástagos un respeto por las tradiciones y los mayores que muchas veces puede desembocar, o dar lugar al miedo. No obstante, este silencio no implica lejanía o falta de afecto, sino un respeto total por el individuo y su crecimiento personal. Lejos de lo que pueda parecer, los judíos respetan, dentro de una cultura y una religión tan enraizada, las decisiones personales e individuales y creen fervientemente -40 años vagando por el desierto lo prueban- en el dolor y el error como forma de perfección. Mediante esta enseñanza silenciosa, basada en actos y liturgias en las que el hijo es un espectador activo, los judíos buscan las enseñanzas del "haz lo que yo hago y no lo que yo digo" dejando así una amplia gama de interpretaciones en manos de los "aprendices".

Somos víctimas de nuestros silencios o de nuestras palabras.

Dentro de la tradición de mi familia materna, sobre todo en su lado masculino, el silencio ha sido una forma de aprendizaje. ¿No hablamos de ciertas cosas porque no hace falta hablarlas o simplemente no nos atrevemos? Bajo mi punto de vista, los silencios que guardamos son una forma de enseñanza y de comprensión. Sabemos lo que necesitamos sobre los otros y lo que no sabemos lo intuimos. Esa es nuestra forma de aprender.

¿Son los silencios una forma de grito?

2010-03-12T18:22:00.003+01:00

Elegir es siempre equivocarse,

cerrar puertas, albergar dudas.

Seguir caminando es marcar con pisadas

la hierba antes intacta,

es surcar el todo para dejar

una ínfima marca, un valle abrupto,

una i-griega invertida.

Vivir es pasar por un embudo, abandonar los espacios

y ceñirse a un paso estrecho, único,

de una sola dirección, impuesto.

Elegir es equivocarse inevitablemente, vivir es elegir.

Vivir es inevitable.

¿Cuál es el valor del error?

2010-03-11T12:11:00.000+01:00

"De los errores se aprende". Siempre se hace referencia a esta frase para aportarle un valor educativo a los errores que se cometen. Sin esos errores no se conseguiría acceder a un conocimiento empírico sobre el valor de la vida y su camino de espinas y rosas.
Sin embargo, yo me cuestiono en ocasiones el valor educativo de los errores, y más concretamente los errores de elección.

Se puede y se debe aprender del error cometido por una elección errónea, sin embargo, es imposible volver atrás en el tiempo, por ahora, para poder aplicar el valor educativo, el aprendizaje conseguido de dicho error. Aún más, dicho error, no solo aporta una educación inútil sino que rasga las más frágiles capas de la autoestima y dibuja fantasmas en los aires del tiempo.

Platón, en su Caverna, retrato a incultos hombres felices, desconocedores de las posibilidades de la vida, ajenos a la realidad, pero felices en su inocencia. El error cometido al dar el paso fuera de la caverna, a la luz del conocimiento, aportó al hombre la tristeza del saber, conocedor ahora del valor de las posibilidades, aunque inalcanzables al fin.

Haber sido tanto y no poder serlo más, aporta una nausea y un vértigo. El error de ser.
Cometer el error del conocimiento te da educación sobre el error, pero te persigue siempre esa información.
Saber de los errores no es más que eso: conocer nuestra necedad.

Y yo pregunto, con miedo a equivocarme, pero sin poder evitarlo: ¿es mejor mantener la vacuidad del no intentar, por miedo a conocer el error? o ¿mejor es cometer el error de intentar saber más?

Saber o no saber, he ahí el dilema.

2010-03-05T21:43:00.004+01:00

Paseo descalzo, percibo

el frío de las rocas mudas,

la mirada desconfiada del musgo, el latir

de las gotas en los charcos.

El ritmo es no más que una distancia,

un trayecto entre dos sonidos, una lejanía,

un dejar pasar

Al llegar espero.

Espero y busco.

Busco. Me hurgo, me pierdo.

Espero al llegar y espero.

Nunca debí de haber abandonado

los lugares, las ciudades, las sonrisas

que no son éstas.

Allí yo ya llevaba

las riendas del caballo.

Aqui me limpio el barro frío de la caída,

año tras año, sueño tras sueño.

Nunca debí de haber abandonado los lugares que no son éste.

2010-03-04T21:35:00.002+01:00

Soy una obra que recoge enseñanzas,

y me encuentro lleno de comentarios

garabateados en los márgenes de mis ojos,

herido

por marcas que indican dónde hemos dejado de leer(nos),

el lugar que nunca debimos abandonar.

Las fronteras son los lomos y las tapas

entre nuestros cuerpos y si me lees te lees,

si me analizas te buscas,

si me interpretas verás la trasgresión,

la comparativa, las ideas prestadas.

Soy una obra ajena, lecturas, palabras

leídas por otros, escritas por otros,

sufridas por mí.

2010-02-14T12:29:00.002+01:00

No sé si la coherencia es

racimo o piedra,

tabla de salvación, desenfreno.

Auguro altibajos, desencuentros,

miradas huecas tiernas,

huidas, por temor, hacia adelante

e inconexos retornos, también por temor.

Sintiendo el beneplácito de la longevidad inalcanzada

admito no servir para entender u obrar,

solo para la elección unitaria,

continuamente cumpliendo con

el papel otorgado al azar.

Es, la coherencia, racimo de piedras,

desenfreno de la razón

y excusas

para no ser ya nunca, simplemente.

2010-02-05T19:59:00.000+01:00

El futuro es la certeza más cambiante.

2010-01-13T22:54:00.002+01:00

Sólo tras la noche despertamos

al pensar de lo pasado

para darnos clara cuenta:

con los sueños nos rompemos.

2010-01-12T23:06:00.003+01:00

Yo soy una palabra

que pronunciaste el día

en el que nos íbamos.

Yo soy aire modificado,

ondas de viento llenas de significado.

Yo soy tu lengua en movimiento,

tus manos expresivas sin necesidad de sonido.

Tus hoyuelos al pronunciar la i.

Yo soy todo lo que implica

el lenguaje que creas.

Soy yo tu creación,

una palabra en el viento,

en el tiempo una palabra,

una deriva de ti.

2010-01-07T15:01:00.001+01:00

pasa el tiempo pasa

quedan las palabras

yo tú él ella nosooo....

2009-12-10T11:02:00.003+01:00

Da, ciudadano, paso a la liturgia del saber,

como quien invita a comer a un enemigo

el mejor manjar del que dispone,

como quien duerme con coronas de espinos

apoyado en una suave almohada,

como quien tararea una saeta al amanecer,

como quien sabe que está firmando con ello una muerte en vida,

buscando un intenso anhelar sin intenciones,

tendiéndose a sí mismo una trampa de futuro,

pues se aprende sobre sueños posibles que se romperán.

2009-12-08T17:47:00.002+01:00

Cuando encendió la noche

llegó el consejo y dijo al hijo:

No es parir, sino partir;

no es orar, más bien soñar;

no es creer, sino crecer;

no llover, tan solo oler;

es cambiar para sembrar;

no es perder para entender;

es saber y es comprender;

no es amar, es tropezar;

no es sentir, sólo sufrir;

no eres eso ya sin más.

No es morir, si no es vivir

2009-12-07T11:05:00.002+01:00

Sigo construyendo una aventura,

un eterno pasar, un desenfreno,

una tarde cualquiera en cualquier sitio

atado sin remedio a toda oportunidad.

Sigo construyendo este tu imperio

de casas, portadas y vino de allí,

de riendas sueltas y cajones llenos.

Sigo construyendo más héroes,

coletas, caballos y puentes que caen

sobre mares, sobre ríos

pantanos y sal.

Sigo pensando en creer que de construir se vive

y no de habitar sin más,

ni de dejarse llevar.

2009-11-29T22:13:00.001+01:00

Cuando querer ya no es suficiente,

si no una excusa del pasado,

cualquier futuro es

no más que un intento, un eterno fallo,

pues tan solo querer nunca ha sido suficiente.

2009-11-23T23:11:00.003+01:00

Los pequeños objetos

olvidados de un cajón

son simples promesas de reencuentros,

contratos futuros con firmas al viento,

pasos otorgados, abrazos sin dar.

2009-11-17T17:57:00.002+01:00

Se alejó pendiente de un hilo,
atento a un cantar ineludible en su MP3,
solo para buscar a qué tenía que parecerse,
qué debía ansiar en su camino, qué melodía le esperaba lejos
y volvió sin batería, aterido como un sueño,
helado como el desierto sin sol, buscando
el hogar en esta tierra, en este altavoz,
en esta voz,
en este eterno estar esperando irse.

2009-11-08T18:17:00.001+01:00

Parece

eterno

el tiempo

mientras pasa

y muere,

como todo,

tan solo

en un instante...

y nunca más.

2009-11-05T19:10:00.004+01:00

Intenté volver al sol,

a aquella

tarde, al momento

decisivo

de la vida por ser

y me quedé

a medio camino entre el yo y la eternidad

2009-10-20T17:32:00.001+02:00

Aquella palabra fue,
aquella palabra.

Todo.

Algún día, pensé, también acabará todo:
las tardes, las mañanas, las películas,
el tiempo, la luz, la felicidad, tus párpados,
mis besos, todo.

Algún día acabará hasta aquella palabra todo.

2009-10-14T12:08:00.002+02:00

Se acerca, como si soñara,
la tarde de una despedida:
lenta, intocable, terrible y advenediza
amalgama de ideas
sin más función que tratar de explicar
el inexplicable adiós.

2009-10-08T13:11:00.002+02:00

Yo no miro adonde miras:
yo te estoy viendo mirar.
....................P. Salinas

Lejos estaba graciosa la tarde
que atrapó tus ojos y se quedó
con tu mirada para siempre.

Ahora soy yo quien te relata
las sombras de los días, los perfiles cortantes,
los colores de un sueño
y el movimiento imperceptible del aire.

Pero, mi cuadro, todo lo que relato,
mi palabras de Lázaro se centran en ti
y todo lo que digo te suena a autorretrato,
a autobiografía ajena, pues solo
en ti yo encuentro una imagen de mi.

Edición imitada.

2009-09-16T14:18:00.000+02:00

Miró en otra dirección en cuanto se sintió observado. Nunca supo como reaccionar ante situaciones tensas. El libro que leía había perdido todo interés aunque no levantaba la vista de él. Toda su concentración se centraba ahora en saber qué hacía aquella chica mirándole tan inquisitivamente.

—Por favor, ¿podría enseñarme su billete?— dijo ella toscamente.

Trayecto: Barcelona- Zaragoza.

Día: 12 de Mayo de 2007.

Título del libro: Supera tus paranoias con el Doctor Dickon.

2009-09-03T09:07:00.004+02:00

Se apagan las noches y prefiero

en vez del mañana, la pasión;

en lugar del peso, la memoria;

a cambio del cuerpo, el desazón.

Prefiero, ahora, ser recordado

que vivir lo ya vivido. Prefiero

el paso atrás que algún tropiezo.

Anonimia

2009-08-27T15:10:00.002+02:00

El afán por despertar
el impetu de lo desconocido,
creer en la palabra enmascarada,
en el placer de ser en otro cuerpo,
en el reir sin risa, llorar sin sueño.
Leer para sufrir sin ser llamado
y hablar con palabras de otras lenguas.

Siente, amigo, la belleza propia
y olvida, si así quieres, lo no tuyo, lo vetado,
lo escrito para otros,
lo imperfectamente ajeno,
lo que a mi me hace féliz y así lo siento.

2009-08-08T13:51:00.002+02:00

Ayer fue un día, y el hoy
se cuela entre las ramas del tiempo
como una tormenta desde el mar,
o una sonrisa entre los labios
o un susurro bajo la luz del amanecer
lento, cálido, suave, eterno...
...eterno como un día ya terminado.

2009-07-13T19:47:00.002+02:00

Aleja ese viento de las ramas secas
pues no es aire sin más, ni es esperanza,
es marchito sol de madrugada,
es placer oculto tras las tardes tibias
es vereda perdida de un camino
y vida sin tiempo, vida esperada.

más aire de haiku

2009-07-04T17:22:00.002+02:00

La lluvia moja
tu desnuda espalda.
Rebota fría.

--------------------

Cruzo el arroyo
junto a tu casa.
Puerta cerrada.

-------------------

Negro, ondulado,
húmedo y tibia
tu pelo baila.

------------------

Fundo un imperio
con el ladrillo rojo.
Tú me lo diste.

2009-07-03T00:00:00.001+02:00

Dejé caer la foto y era un recuerdo
perdido en el andén,
una tarde.

2009-07-01T14:07:00.003+02:00

Es verdad -comenzó diciendo-,
ahora la vida se parece más a un placer,
a una palabra exacta, al agua en la nuca,
a una mano abierta, a una sonrisa.

Es verdad -terminó tras una larga divagación-
ahora soy más desde que existe un nos.

2009-06-27T14:53:00.001+02:00

Cuando el tiempo cambia lentamente
y no se observa más que un lento caminar
hacia adelante
respira, sonríe, recuerda...

2009-06-24T12:08:00.004+02:00

Es tu cuerpo lo que soy,
huesos, carne, noches eternas
y miradas perdidas hacia el atardecer.
Tu cuerpo es lo que soy
cada tarde, cada hora,
cada vez que existo.

2009-06-22T13:29:00.003+02:00

Se acabó la palabra tras la boca
y se perdió como se pierde un diente,
poco a poco e inocente.

Se olvidó la palabra tras el guiño
y quedó para siempre en el aire,
el aire modificado.

Se quebró la voz con la palabra
y se oyó al final del día
el trueno duro del interruptor.

Escucha bien antes de oir,
la palabra.

2009-06-16T00:21:00.003+02:00

Soy
la única pregunta a todas tus respuestas
e indago día a día
en los libros de tu biblioteca.

Reconozco que
seré fantasma, seré lágrima, seré árbol

Admito:
no podré ser
el verano en que te halles,
el pañuelo que te seque
la sombra que te cobije.

Yo te acompaño, simplemente,
soy parte de lo que haces.

2009-06-11T18:40:00.001+02:00

Clave vital:

La sorpresa

como efecto

disuasorio.

2009-06-09T00:10:00.000+02:00

En diez minutos se apagó un imperio,

se terminó una guerra, se escribió un poema.

En diez minutos un jardín deja de estar en barbecho

y una llamada puede resultar irrelevante.

En diez minutos se llega al paraiso

y se abandona también

y en diez minutos se contemplan arcoiris.

En diez minutos se puede perder tanto tiempo

y así todo te estaré esperando,

como poco,

diez minutos.

2009-06-08T17:47:00.002+02:00

Al parecer, el tiempo, se agarra a la garganta

con uñas afiladas e impide, en ocasiones, la respiración.

Tal vez, sin enterarnos, se olvida de su paso

y mantiene a punto

el gatillo.

Y pasa tras la muerte.

Al parecer, sin verlo, se nos escapa el agua

de entre las arrugas del ayer

y mojamos de templanza la mañana.

Y es sin saber que caminamos.

2009-06-05T00:29:00.004+02:00

Me provocas, sin saberlo, una sensación

de puerta entreabierta,

de suspiro cortado,

de adiós sin llegada,

de cuerpo imperfecto,

de canto rodado, de musgo cortado,

de vaso a la espera de una botella,

de pensamiento sin voz,

de voz sin aire,

de abrazo intentando besarte los labios,

de tiempo perdido y fuerzas ganadas

de simple pasar

y todo esto lo provocas, todo,

sin saberlo

2009-06-04T19:11:00.002+02:00

Al horizonte se acerca, el sol,

con miedo al rechazo

y sonroja su amarillo

cuanto más se aproxima.

2009-05-28T19:24:00.003+02:00

Ayer fue un hoy destartalado,

una denuncia, un aviso,

un quiero y no puedo,

un tal vez decida el tiempo,

una salida nula del destino,

una rama de árbol sin final.

Hoy el camino es selva,

oscura y franqueable

con ramas verdes atadas entre sí

pero voy hacia adelante empuñando

un machete cargado de futuro.

2009-05-26T19:25:00.003+02:00

Tras los caminos eternos,

las grandes paredes de cristal,

el ritmo del asfalto,

la carrera que se le echa al día,

el ir y venir de canciones en el aire,

el continuo divagar de la posibilidad...

sonrío al fin y soy féliz al acostarme

recordando el vuelo de una paloma.

"Soñar es eso", me dijo al despertar.

"¿Eso?"

"Sí, lo más importante."

2009-05-25T21:28:00.002+02:00

Se aleja,ya, la mirada perdida,

el andar a tumbos, el buscar

cada mañana un hombro

invisible bajo las sábanas.

Se terminó el aullido,

la senda interminable, el aliento

en la ventana de atrás. El frío.

Llegan aires nuevos para transformar

el día en tiento, las horas en presentes,

el sol en más calor.

2009-05-19T21:09:00.003+02:00

Soy

secreto bien guardado,

colaborador de sueños,

mensaje a la deriva,

pérdida de presión,

un báculo en tu trono,

un centímetro cuadrado,

una luciérnaga al amanecer,

un pétalo vencido por el rocío,

una cláusula sin firmar,

una teoría de ciencias inexactas,

un continente por conquistar.

El más allá de los presentes.

2009-05-14T22:07:00.006+02:00

Esperaré al tiempo

aceptando su pertinencia, su inteligencia

para estar o ser

haciéndome a la idea irremediable de creer

la nada que queda cuando la esperas.

2009-05-11T22:23:00.000+02:00

Día a día

ensayo mi vida cuando presiento

que encontraré tus palabras en la calle.

Pienso entre bambalinas mis movimientos,

la expresión que tendrán mis gestos al saludarte

cuando nos crucemos. Practico

con qué mirada recibiré la tuya y

con qué susurro te despediré más tarde.

Son las calles un teatro donde ensayo, sin apuntador,

sin telón, ni público o decorado mis obras

más perfectas, mis guiones. Y así, por fin,

cuando te vea, cada segundo habrá sido

meticulosamente improvisado.

Who Am I? Sylvia Plath.

2009-05-04T15:59:00.000+02:00

One day I was born. And then
I was born again. Deaths I had a lot.
Daddy never gave me his attention,
I called and called, acted like a bee.
But instead of beeing he wanted to be,
And I was. And he is gone
forever.

Will he ever be
Back?

One day I was born again in England
I buzzed his poems and he gave me birth,
Honey, shelter in his arms.
He bor(n)e me.
His palms one day gave me death.

But it was pretty,
sometimes.
I rode my bike to meet him,
He boated me around for pleasure.
We both recited poems, once and again.
Laughing, confidently. He
Looked at me. He cared for me. He
Once
Listened to me. He did, yes, one day
(I thought)
He did.

But when is it that the man leaves the poet?
When is it that his work- his words-
Over spoke me and I left them aside?
My words became cakes, my life
Was his life, his words won prizes.
My words were eaten. Domesticity was my poetry,
Social life his muse. Many muses.
Two too many.
His mind wanted my mind but I could not
Help it anymore. I traded writing for baking,
And he never liked that. Never.

Baking was my first approach to the oven.
But not the last.

I was metaphorphosed but a butterfly didn’t come out.
The perfect wife overthrown the poet and
My hands were used for insecurities instead of writing.
I could not touch the air anymore. I
Baked my mind out when he was out. Out OUt OUT!!!
Suspiciousness became my only thought. I wanted
To keep him because listening to him
Speak is like hearing the voice of God. I wanted to believe
While I am sitting waiting, waiting, wanting………………..waiting.

My name is Sylvia Plath Hughes.

I don’t see his face anymore but his back. His constant
Flirting set me aside and I am not flirting
With poetry anymore. Why
Do you insist on humiliating me? You are
All that matters. You are
The real poet of the house. Look at me
Looking at you, looking at me.
Forcing the I to see.
Through the glass I see what is not. No mirrors.

I am tired; I am so tired of it.

Alone I am again. Before was him
And I was alone. Before in the crowd but now
I
Am alone alone, all one. All gone.
I break his papers wetted by my tears,
Tears made of words stacked in me. They
Needed to explode out. I needed them out.
Tear the outcry. The fire will dry them.

Anger, sex, fire, air.

The truth comes to me, the truth loves me.

Fury brings writing and I write and write.
Am I write (?) From the mind to the body, the pain
Comes out. Now he is gone. I am free.

But you came that night while
I was writing and I stopped. You absorb me.
You are my antimuse.
Are you still fucking her? And again through
The window I look. Desperately lonely, alone.

I am starting to smoke.
I am trying to start new things.
I am thinking of taking a lover.
“I know how you feel” they say. They don’t.
They don’t know at all. My hands
Are still mine but sometimes I feel like I am not solid.
I cry solidly, ethereally, barefooted to feel that
I am still touching the ground. Still
Touching
The ground.

I am not ill. I am not
Ill. It’s all my foul.
That woman, I invented her.

I walk like the Death walks,
In the middle of a vast land of silenced words.
My hands are my hardwood. I am a tree.

I gave myself to you again. As weak as a tear.
My head will never rest again. My words won’t be heard.
Your shoulders are drowned out.

This hunger is only satisfied by pills.

The ceiling looks threatening and I am
Climbing
d
o
w
n.

Bread and milk as a farewell. And an open window,
And a sealed door. I love you. I am gone.

NO exit.

I became one with the light vapored in the air.
I am nature.
I have been the 3 stages. Liquid.
Solid. Gas.
Tears. Flesh. Words of death.
I am still water.

2009-04-30T23:52:00.000+02:00

La peor tortura es amar

Past passed

2009-04-21T00:29:00.004+02:00

Se pierden al pasar las verdades antiguas

-sujetas solo con las pinzas rotas del ayer-

ahora al contemplar de nuevo el porvenir de antaño

manchado con gotas invisibles de presente.

No volveremos a sentir nunca

la inmaculada certeza del entrometido, del inocente,

del jamás herido por la desesperanza,

del que espera volver y nunca anda

más allá del recuerdo de sus propias pisadas.

2009-03-30T22:12:00.003+02:00

La peor tortura es amar

con la delicadeza de un niño,

para ser amado en cambio

con la esperanza del reencuentro y

la espera de una comodidad.

El día a día , el noche a noche

convierte el vino en agua; la lujuria, en pan caliente

el profundo sueño, en sueño y

despertarse se torna un esfuerzo de medio fondo

2009-03-24T21:27:00.003+01:00

Quizás me acerque al sol cuando te vayas.

Quizás el sol no exista si tú estás.

Nada es tan perfecto como la oscuridad plena

y las luces tienden a desaparecer.

Serás perfección al desvanecerte

y yo un eclipse al nacer.

2009-03-22T10:10:00.002+01:00

Tocaba el lomo

de las hojas muertas

y sentía, como un tiento del abismo,

la profundidad de su contenido

sin saber qué descifrar.

Y ahora, ante tanta desmemoria,

pide que de sus librerías

surjan puños al viento, banderas de justicia,

gritos de nocturnidad,

arreglos del desarreglo.

Y calló para siempre su boca.

2009-03-16T21:37:00.003+01:00

Salir del continente es crecer un alma,

dar pasos de baile hacia el otro,

consultar los libros de la eternidad.

Volver a un continente es comprobar dos vidas,

pasar las páginas de la constancia

y entender la necesidad del ser.

Estar en un continente es siempre

llenar hojas en blanco con palabras

dichas tan solo para el fin.

Seremos viajes de ida y vuelta,

libros de segunda mano,

cortezas del árbol por descubrir

cuando crucemos el río.

Madrid, 11m04

2009-03-11T14:53:00.000+01:00

Hola, soy José.
Ahora no puedo atenderte.
Deja
tu mensaje después de la señal.

¡Pip!
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¡Pip!

2009-03-10T17:16:00.002+01:00

Otra vez más aguardo

la llegada del día

como a un tañido ausente

en la campana,

como a un se fue

y fue una vez más

tarde ese día.

2009-03-06T16:17:00.002+01:00

Hoy se habla de la verdad como un destino,

como una planta baja irremplazable,

como una realidad aparte,

como un saber.

Como lugar.

Pero se olvida la verdad como letargo,

como auténtica explicación del desatino

como el arma destructor del poderoso

como lo que nos falta

cuando existimos.

Como lugar.

2009-02-28T16:12:00.002+01:00

Nada me parece tan lejano

como el despertar al mundo,

o la tardanza del tiempo,

o la eterna espera de la llegada del horizonte,

tan visible y -a la vez-

tan misterioso.

2009-02-26T22:58:00.003+01:00

Acerca la oreja al volcán

y escucha el grito eterno del mundo,

la tristeza de la roca al despertar,

el cariño de la madre tierra.

Acerca el oído al atardecer del sol,

y sabrás qué susurro te depara el mañana,

que mentira te espera desde ayer,

que intenso dolor nos cubre.