Me acabo de dar cuenta.

Se ha descosido aquella tarde

de la colcha que compongo día a día

con los retales que conforman una vida. 

Coso siempre sin dedales y al hacerlo

la sangre mancha siempre la esquina que me ocupa. 

Es ahí, en la ventana, donde
al caer el día habita...

...y se estremece y vuela.

El despertar al canto es siempre,
una forma enterna de sentir.
Habitó aquí antes y perdurará
entre motores y claxons;
entre compras e injusticias;
rodeado del plumaje absurdo de la ciudad.


Es ahí, en la comisura de unos labios fríos,
donde se encuentra el por qué de las andanzas,
el lugar de la derrota,
el último sonido que llegará a un oído
detrás del cristal de la ventana
fría.

Regresa infantil la felicidad del puzle

con las piezas vitales esparcidas

por los huecos más íntimos de la mente,

del cuerpo ahora tumbado,

buscando a su llegada añadir tiento,

con un perfecto acoplamiento,

al retorno, al sentir,

al parpadeo.

Regresa inevitable e impetuosa

la pieza clave de un rompecabezas

imperfecta y maculada; esperada de espaldas

ansiada en balbuceos y tembleques

y tantea, sabiendo que ha de encajar,

su lugar en este tiempo.

(poema a raíz de un ejercicio con mis alumnos de 1º ESO)

La literatura para mí es

encontrar lugares inexplorados en los que ya había estado,

surcar mares secos y desiertos enfurecidos,

guardar en mi memoria recuerdos compartidos, sonrisas solitarias

miradas furtivas al infinito.

La literatura es, para mí, amasar palabras

que significan contrarios,

estrujar verbos y sacarles jugos;

saborear el viento en una página.

Es -sin duda- cortar

palabras a cuchillo,

terminar con versos los poemas,

y recorrer sin tocar el suelo

los mundos que alguien soñó para mí,

para nosotros,

para la literatura.