lunes, 29 de septiembre de 2014

Prefiero escribir temblando sobre aquellos subjuntivos
sobre las eternas idas y venidas 
preguntándome cosas sin parar
de caminar por la cama.

Dilucidar si la vida es un presente, un pasado o un sueño; 
si parar de intentar es caer o asirse más. 

Prefiero ser aire en la intimidad y perderme

en las sábanas de las preciadas palabras.

viernes, 28 de marzo de 2014

Todo amanecer es tan cierto
como lo es la noche nublada.
Reales son el frío, el viento, el invierno, el suelo;
Siempre parte de una vida son  
la calurosa arena, el cielo interminable y la copa de aquel árbol 
desde el que el gorrión observa un epitafio.


martes, 4 de marzo de 2014

Los silencios claman
la verdad de la desdicha y asienten.

Es, este dilema, ya,
arena arrastrada al mar pero húmeda siempre,
fruta madura colgada del árbol tras el paso del vendaval,
sonrisas de plástico pasado.

Un reducto resuelto por el eco.

martes, 11 de febrero de 2014

Bajo la alargada curva de las letras del cuento se escondía
la claridad del cuerpo
y el asunto despertaba el tiempo
de un carnaval en octubre
o de un verano en Islandia.

Atrapada, como estaba, en la chistera negra
nunca se encontrará
libre la liebre.
Ni aparecerá rodando un cabizbajo tronco allí,
ni una brizna de pan aquí,
ni un pellizco de tarde oscura .
Y así, abrir los ojos cada mañana al frío
despierta en mí una necesidad cuadrada y luminosa
como el más absurdo de los poemas de amor,
aquel en que al final, tras palabras dichas con la boca llena,
se conquista a la lectora
el día de la firma del libro garabateando su nombre
u observando la foto de la contraportada sin más comunicación
que el seco disparo del obturador.

sábado, 18 de enero de 2014

Me acabo de dar cuenta.
Se ha descosido aquella tarde
de la colcha que compongo día a día
con los retales que conforman una vida. 
Coso siempre sin dedales y al hacerlo

la sangre mancha siempre la esquina que me ocupa.