jueves, 13 de diciembre de 2007

último intento

Este es nuestra última noche. No lucharemos más.
Dejaremos las almohadas y las moscas rotas.
Solo viven un día, solo viven un amor.

La pasividad es la enemiga del cariño.
Los geranios entristecen en la ventana, saluda.

Tras la sombra tardía de un lamento, enmudeceremos nuestros brazos
Y las mañanas atardecerán oscuras - oscuros los teléfonos.

Cada día es un nuevo ardor.

Cafés fríos en el balcón. Periódicos rotos.

El color de las sábanas me recuerda al tiempo.
El olor de las sábanas me recuerda al tiempo.
El tacto de las sábanas me recuerda al tiempo.
Tu sabor en las sábanas me roba tanto tiempo.
Oirte en la cama,
acelera la monotonía.

Tendidos al sol los relojes, marcan la calle de sombras.

Esta será nuestra última noche,
nuestro último intento.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Aforismos (1)

1.

Soy todo lo que escribo. Lo que escribo es nada. Soy todo lo que es nada. Escribo lo que pienso.

2.

Soy hombre del sí, quizás algún día del tal vez,
pero del no rotundo, nunca.

3.

¿Cómo concebir un mundo en el que ya has sido lo más feliz que serás jamás? Sumergirse en busca de nuevas felicidades.

4.

Salgo de mi y en mi aterrizo. Creo que cada día soy mejor piloto.

5.

El amor es una grapa que para unir hiere.

6.

Vivir feliz es resignarse, acatar. Aceptar. Enmudecer la voz de la motivación y de la ambición. Saber que no seremos más, por mucho que queramos. Saber esto a tiempo es importante para llegar a la felicidad. Vivir, por tanto, es resignarse a ser feliz a cualquier precio.

7.

El alma está en las alas del destino.

8.

Saramago nos enseño que el mundo no se puede dividir entre dos puntos y aparte.

9.

Un reencuentro es una traición a los relojes.

10.

Volver atrás en el tiempo es intentar captar las sensaciones que se escaparon, sin darse cuenta de que si se fueron es por algo.

El sabor de las cosas

Las monedas saben a manos, bolsillos, cajas y lamentos.
Los bigotes a sopa y las barbas a café y pan.
Los sofás saben a tarde, video y lluvia y las sillas a jardín.

A mermelada sabe el queso y a pasado los renglones.
Las flores saben a huesos, juegos y caballos.
Los relojes saben a ayer.

Las tartas de manzana saben a tienda de juguetes.
Los teléfonos a distancia y a sombreros.

Los trenes a vaho y humo.

Las macetas saben a vida y muerte.
Las piscinas saben a descanso.
Los ceniceros saben a conversación.

Y tu boca sabe como los labios que hablarán
cuando el futuro se venda en unos ultramarinos.

martes, 4 de diciembre de 2007

V de vencido


Volveré cuando no lleguen señales
ocultas entre las rejas
como una mentira que te hace más débil,
como una llamada perdida al destino.

Volveré cargado de información
que no evitará que me pierda
entre las palabras que buscan deletrear tu nombre,
solo consiguiendo letras perdidas en una abecedario.

Volveré cuando los diccionarios me revelen tu utilidad.

lunes, 3 de diciembre de 2007

Truco

Quizás el truco sea:

no abandonar nunca el mar
y nadar, nadar a la deriva
esperando llegar algún día
al puerto esperado,
sabiendo que no existe
que no quiero encontrarlo
que la búsqueda del puerto
es la felicidad que ansío.

Saber que tú no eres el puerto,
sino el buscar

sábado, 1 de diciembre de 2007

fría realidad

Se despertó.

Todo había pasado. Los vientos,
las mañanas, el perro que le mira siempre
con cara de no entender nada. Todo.

Pasó todo lo reconocíble
y no le dijo tan siquiera un seremos libres,
un te llamo mañana, un espero que seas feliz

lejos. Y todo continúa.

Los caminos siguen llevando al mar,
la lluvía sigue mojando los campos,
los tranvías siguen silbando sus sueños
e incluso los muertos siguen
no respirando la tierra que les cubre.

El bien sigue esperando el tropiezo del mal.
El mal sigue intentando hacer malo al bien.
Martín sigue buscando la bondad del sol y la maldad de la lluvia.


Se despertó de repente.
Todo había pasado y se quedó pensando:
es calurosa la duda, es cómoda la insensatez.
Frio el saber y el poder. Fría la verdad pues todo pasa,
hasta la realidad.

jueves, 29 de noviembre de 2007

Huérfano

Las horas pasan, se alejan,
me dejan eterno.
Sin tiempo somos sólo materia inerte e inmortal.

No estamos aún preparados para la inmortalidad.
No hemos sufrido la trasformación necesaria.
No hemos muerto aún para entender la diferencia.

Paso despacio junto al reloj,
lo miro de reojo. Creo que se ríe burlón
y me grita: "te vigilo"

Me vigila de verdad y yo le dejo.
No soportaría ser huérfano de tiempo.

lunes, 12 de noviembre de 2007

todo y su contrario

...hasta que una mañana,
sin poder aún despegar los párpados del alma,
sucumbes al pensamiento
de creer que nada sirvió.

Esa sensación es siempre espontánea.
Nunca se planea sentir nausea vital, te atrapa
y siempre de mañana o bien entrada la noche en la cama.
El resto del tiempo,
la inteligencia y el ocio no dejan paso a la tristeza,
impiden crecer al desasosiego.

...hasta que una mañana,
despegando alegremente los párpados del alma,
descubres el pensamiento
de creer que todo está bien.

Esa sensación crece espontánea.
Nunca se planea el sentir felicidad, te abraza
y siempre a media tarde, o en los medios días.
El resto del tiempo,
la náusea y la inteligencia, nos alejan de la alegría
e impiden que surja la idea.

...hasta que una mañana nos damos cuenta de que la vida
es todo y su contrario y el contrario y el contrario
y así es la vida, llena de muerte, llena de vidas.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Suelo eterno


Maletas vacías en piscinas. Nunca
llegará el verano que llegaba en la niñez.
Volveré a aquellos lugares pero
no volveré jamás a aquellos tiempos.


Preguntándonos:
y si la sombra del estío se convierte en terreno baldío;
y si el latido del reloj en la pared recuerda tan solo tormentas eternas;
y si las calles no vuelven a pasar por la plaza nunca;
y si los gatos no miran ya, al pasar, las puertas cerradas del destino.

¡ay! los gatos.

No será demasiado pronto para vivir
cuando las olas arrastren de la arena,
los barcos en los que peleábamos contra viento y marea.

Arena aplastada que serán sueños eternos. Suelo eterno.

jueves, 8 de noviembre de 2007

Soy gentes.

Te creiste, al verme,
que lo sabías
todo. Y nada
está más lejos de la verdad.

¿La verdad?
Soy tus palabras, tu visión soy.
Lo que sientes
y pienso que piensas.

Soy tú, vosotros.

Me creí cuando me viste
que no sabías
nada y todo
cuanto sé ahora es
que soy todo lo que me digas.

Soy tu verdad.

Edición imitada

Miró en otra dirección en cuanto se sintió observado. Nunca supo como reaccionar ante situaciones tensas. El libro que leía había perdido todo interés aunque no levantaba la vista de él. Toda su concentración se centraba ahora en saber qué hacía aquella chica mirándole tan inquisitivamente.

—Por favor, ¿podría enseñarme su billete?— dijo ella toscamente.

Trayecto: Barcelona- Zaragoza.
Día: 12 de Mayo de 2007.
Título del libro: Supera tus paranoias con el Doctor Dickon.

martes, 6 de noviembre de 2007

aviones de papel


Sé que volaremos a otros lugares
sin el peso del tiempo y sin la mano del adiós,
y recibiremos allí horas y ojos
y guiños, andamios y viento en penumbra.

Sé que no huiremos sino es hacia adentro,
al lugar donde fuimos y seremos ayer,
al lugar en el que hoy será un futuro presente,
al espacio en que el ayer no ha pasado sin querer.

Cada vuelo aterriza.

Sé que compraremos canciones para escuchar
cuando el silencio del mundo sea tan ruidoso
que ni siquiera las sirenas vivan en las costas.

Sé que este poema es un vuelo a tus ojos
de los que jamás tendría que haberse alejado.

Todo poema ameniza.

No es


En el momento
del tiempo, pasa,
evita el choque.

El aire que pasa entre las aspas
no es el mismo cuando sale. Chocó
creó, venció, soñó. No es
el mismo viento matutino.

El hombre pasea por caminos y
no es el mismo cuando llega, ha huido
de si mismo, ha llegado a su destino.
Creará, chocará, soñará, vencerá. No es
el levantarse lo que cuenta sino el andar.

En el momento
del choque, queda,
el tiempo para siempre.

martes, 17 de julio de 2007

Telmah

Vaya tostón tener que aparecerme a mi hijo ahora en su castillo. ¿Qué hora es? Joder, a estas horas no se puede salir de casa que ya es tiempo de dormir y encima hace una noche malísima. Mira que niebla. La verdad es que nunca he sido vengativo y no me importa que me quitasen del medio tan cruelmente. Nunca me gustó mi vida, jamás pude elegir nada y ahora aquí en mi muerte se está bien. Tengo todo lo que un rey pueda desear y encima sin el acoso constante de la corte y sin las exigencias del pueblo. Lo único que se me pide es este trabajillo. Bueno, qué le vamos a hacer, todo sea por disipar las dudas que carcomen a mi hijo y por darle un futuro rey justo a Dinamarca. Espero que no acabe mal la cosa, pues a estos vivos les da a veces por ponerse muy viscerales y no atienden a razones, y más cuando hay poder de por medio.
—¡Shylock, vete haciendo la cena que en media hora estoy de vuelta!

martes, 10 de julio de 2007

paseo neutral

El otro día,
uno de esos tantos días
en los que parece que te mira tan solo a ti la lluvia,
caminaba recordando versos de Guillam ben Anroh.

...cuando la yeshivá cierra la puerta,
las almas cultas, sienten sus ojos volar
hacia otras puertas.
Allí verán bocas cerradas
y manos que son silencio.
Pero entenderán que el verdadero amante
agarra a aquel que más ansía
manteniendo la boca muda y las manos firmes.
y eso es porque las manos son silencio
que te hablan


Dejé de caminar, miré al suelo y entendí
que el silencio es el camino a la verdad
y que se grita en la tardes neutrales
de otoño.

domingo, 17 de junio de 2007

sobre la sensación de ser feliz

¿Es innata la sensación de ser feliz?

No hablo ni tan siquiera del concepto "felicidad", algo tan abstracto y supeditado a los tiempos y los momentos. Hablo de "la sensación de ser feliz".
Debido a mi total escepticismo en lo corceniente al innatismo de cualquier rasgo no fisiológico, pienso que dicha sensación es una habilidad aprendida que se mantiene en mayor o menos medida a lo largo de la vida.

la gente que parende a ser feliz es feliz y se siente feliz a pesar de las circunstancias.

¿dónde se encuentra la sensación de ser feliz? ¿Qué aprendizaje es necesario para llevar a cabo tal proeza?
Sentir que las situaciones son pasajeras, meros trámites de tiempo, guiños de ojos de humo. Todo pasa y hay que darle a cada cosa su situación espcacio temporal. Si somos capaces de concoer los límites de nuestras propias sensaciones, sabiendo que lo bueno que nos ocurre, pasa y que lo malo que nos sucede, a su vez también se esfuma, entonces sabremos valorar la sensación de ser felices en su sentido más amplio. Sentirse felices como forma de vida.

Llevar una linea aristotélicamente centrada y moderada en la montaña rusa de las sensaciones, es requisito indispensable para valorar los conatos de felicidad que nos rodean.

A ser feliz se aprende y para ser feliz hay que practicar. La sensación de ser feliz es una larga carrera que requiere saber respirar pausadamente las desdichas y no ahogarse con el flato de la repentina felicidad de humo.

Seamos por tanto felizmente sabios a la calurosa luz de esta mañana de junio.

jueves, 7 de junio de 2007

pompa

Ser
como una pompa de jabón
perfecta o nada.

Cada momento cuenta y la intangible efemeridad del cuerpo se hace carne.
Buscamos la fragilidad del hierro, la arquitectura de las gotas de agua.
Encontramos irreconocibles familiaridades en cada segundo de nuestro caminar por la vida.
Somos el niño que mira hacia atrás para ver si su padre ha soltado la bici que maneja, perdiendo de vista la carretera. Busca seguridad perdiendo perspectiva.
Aprendemos continuamente a alejarnos sin dolor.

En la plazoleta dábamos vueltas y vueltas y vueltas.
Volvíamos siempre a unos brazos, seguros de encontrarlos allí.

Somos potentes cerebros en frágiles cuerpos.
Somos aviones de papel en días de lluvia.
Somos el aire atrapado dentro de un globo.
Somos sólo ese aire. Somos tanto.
Forma, materia. Esencia de globo, de pompa.
Somos Tanto.

Cada día cuenta y soplamos. Juntos.

Cada palabra cuenta. Prefiero que no se pierda el pasado.

Buscamos ser pompas de jabón, encontrando suicidios tras cada aventura.
Los segundos no pasan, se suicidan en el tiempo.
Y seguimos vagando perdidos con un rumbo fijo en el timón.

Estamos destinados a seguir la dificil ruta de la felicidad.

Somos seres perfectos.
Pompas de jabón que algún día formarán ángulos rectos.

jueves, 24 de mayo de 2007

tardes

He estado pensando en las tardes
y me he dado cuenta de que no son más
que los coletazos que le quedan al medio día.

He estado pensando en las tardes
y me he percatado de que son
la cabeza visible de la noche.

En las tardes he estado
pensando en como abordar la ociosa azaña del sueño
quemando tiempo para obtener ceniza de tarde.

He estado pensando en las tardes
con su condición de herederas del cenit
y madres del crepúsculo.
La ambigüedad latente de las horas.

He estado pensando en las tardes y me pregunto
si el resto de las horas del día
no ansiarán ser
horas tranquilas de tarde.

miércoles, 23 de mayo de 2007

asusta

- En el pais de los tuertos...
- No, es en el de los ciegos.
- Sé lo que digo y hablo de tuertos. Los ciegos no ven, los tuertos sí, y miran hacia otro lado, amigo.

Ayer, el insigne JMA (y quién le ha dicho a usted, caballerete!!!) volvió a irradiar ese aura cegadora que tienen los super-videntes que, a base de torcer el gesto a conciencia y con acritud latente, han conseguido volverse tuertos y crear miles de ciegos y , por suerte, una gran número también de buenos oteadores.
"Cualquier voto que no vaya al PP, va a ETA" no hace más que indagar en la ya famosa idea de Rajoy de la gente normal y corriente. Nosotros, o grandes populares, somos la normalidad, el bien en este mundo tan azotado por las ordas de rojos con sus linternas vascas y libertinas. Nuestra es la única luz, nuestro el poder y la gloria por siempre, señor. O eres nosotros o eres el mal.

- En el pais de los iluminados, el frescor de la sombra es un bien escaso.

Y ya que hablamos de popul-ismo. Ayer, y en plena campaña electoral, la cadena de televisión más normal, nuestra nunca bien ponderada antena 3, colocó en parrilla en hora de máxima audiencia, un programa claramente partidista en el cual se abogaba por la democracia para elegir al ¡¡¡ESPAÑOL DE LA HISTORIA!!! Como dijo Jorge, la democracia no sirve para esto. Me quedé en el número 15 pero me encontraba con Franco en el 20, Carlos 1 en el 23, Felipe 11 en el 30, LOla Flores en el 28, . Rocio Jurado se mezclaba con Jacinto Benevente. Induraín se codeaba con San Juan de la Cruz, y Cervantes o Goya se las veían para poder superar a Fernando Alonso en el 17. El Cid Campeador cabalgaba por la lista y ni un solo moro o mora resistia su tizona. No pude ver más. Alucinante
Durante el breve video dedicado a Franco, y junto con comentarios de Carlos Herrera, Urdaci, Arenas, y gente de los más variopinta se dijo que Franco quería dejarlo todo atado y muy bien atado, pero sin embargo la sociedad actual dista mucho de lo que él dejó. Al decir lo de sociedad actual se pudieron ver al más puro estilo publicidad subliminal, una bandera catalana y a dos hombre besándose.

La unidad de españa, apreciados televidentes de la tres, está en grave peligro. Apelemos a los reyes católicos, el cid, Felipe II o la Pantoja para acabr con esta locura.
¡¡¡UNA, GRANDE Y CON TOMATE!!!

En tiempos en los que incluso Ana Pastor recuerda la Guerra Civil, echemonos al monte de la intelectualidad y encendamos allí la hoguera de la razón y el progreso.

-en el pais de los tuertos de aviesa intención-repito- usemos nuestras mejores gafas.

hasta mañana, españoles

lunes, 21 de mayo de 2007

lo sé, lo sé

Vete despidiéndote de la ilusión que fuí
hace unos años al otro lado del teclado,
cada vez soy menos lo que deseaba y quería
y más lo que me ocurre contra mi voluntad.

El rio está pleno de agua y peces,
pero la corriente es solo una que fluye irremediable
hacía la húmeda orilla del estancamiento.

El viento es sin duda el libre golpe del ayer en la nuca
frío e inabarcable. Frío o caluroso. Nunca tibio.

La naturaleza es el enemigo de la razón.
La razón el enemigo del sueño.
El sueño fantasmas que nunca viven.

Olvídate de la corriente.

miércoles, 2 de mayo de 2007

caido

¿Es el agua de los ahogados
potable? ¿da el sol desde la carcel
calor? ¿Mide igual la vara de medir
del santo? ¿Llama el mudo a gritos
a sus fantasmas? ¿Crece el pelo en la cabeza
de un clavo?

¿Miente más una macdre que un hijo?
¿Miente más el ojo que no mira?
¿Miente una monja sobre su longevidad?
¿sube hasta el último piso quien nunca ha caido?

jueves, 26 de abril de 2007

¿Entender la fe como camino?

¿Entender la fe como camino?

si se desvanecen al andar las piedras,
si los arcenes se juntan entre ellos,
si no existe un alfa ni un omega,
si la existencia de una señal
no significa seguirla,
si las sandalias nacen de los árboles
al igual que los libros,
si las palabras mueven y crean y atan montañas,
si mirar atras es ver estatuas,
si andar con miedo es andar, no más,
si observar a esos cuatro hombres
es solo ver sus lágrimas caer
sin entender aún por qué
las palabras que han escrito
son armas usadas en su propia contra.

¿Entender la fe como camino?
No, amigo, entender el camino como fe.


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miércoles, 28 de marzo de 2007

cerezos sin flor giran

Yo sé que tú, mi amigo, todo lo sabes.
Fuiste el último en abandonar
mi casa, mi calle, mi corazón.
Yo sé que tú, mi amigo, todo lo intuyes
y entiendes que mi vida va sin rumbo fijo y sin demora,
siempre hacia delante.
Puedes, lo sé, decirme lo que necesite.

Así que dime, amigo:
¿Siguen jugando los niños a la peonza en mi calle?

irónica vida llena

Es tan rara la vida repleta
de pensamientos irremediables que no sirven
más que para sonreir al creer
que somos los únicos que así pensamos,
que somos los primeros que ironizan el tiempo.

Es la vida tan linda cuando pienso
que sirve para algo estar tan lleno
de esas raras sonrisas que pensamos
son muecas irónicas del tiempo.

Es tan simple pensar en esta vida
como creer que tan solo sonreimos
cuando el tiempo irónico nos ve tan felices
en la penumbra abstracta de nuestros propios pensamientos.

Es, sí, la vida, no más que este esperar
la carcajada inutil trás el inutil lamento.

lunes, 26 de marzo de 2007

entrega

Más que efímera, la felicidad, es peligrosa.
Es una droga, como los sueños,
como el cabello y las miradas.

La felicidad es una fallo.

Si no eres feliz subes
¿a dónde vas desde arriba?
la felicidad nos hace fuertes sin serlo,
la felicidad anula la sensatez
la felicidad hiere sin quererlo y es
inevitable no curarse.
La felicidad crea monstruos y ansiedad.
Querer ser feliz es incontrolable,
conseguir no serlo es inteligente.

Defíneme felicidad y te la entrego.

sábado, 24 de marzo de 2007

supón

No supones
mal
y los recuerdos siembran
de certeza el mañana
y recogen tan solo
incentivos de futuro. Inicios de pasado.


Supones bien
cuando ansias
recordar lo sufrido
evitando así
sufrir en el recuerdo.

Supones mal
cuando afirmas
la imposibilidad de escribir.
Escribir es siempre imposible.

Supones
que esto
está aquí escrito
y eso no es cierto.
Está escrito
solo por la posibilidad
de poder ser escrito mañana.

Es por ser un enigma.
Es por ser adecuado.
Es mi suponer.
Es mi futuro.

domingo, 18 de marzo de 2007

revoluciones II

Tras la revolución llega la frustración
y la distancia. Nunca estarán las ideas
marcadas en la realidad de la vida. Siempre habrá
un adentro y un afuera nuestro.

No somos más que ideas que no se llegan a cumplir jamás.
No somos mas que revoluciones fallidas.
Somos intentos. Permanentes intentos sin fruto.

Cada revolución deja tras de si un hilo de pena,
un suspiro acallado, un intento fallido de plasmar
en la realidad el sueño, y eso -tú lo sabes-
solo se conseguirá cuando intentemos
revolucionar las propias revoluciones y razonar
que ni el tiempo avanza, ni la tierra permanece
salvo en los campos vírgenes de la intención.

revoluciones

No creo en la rabia como forma de vida,
no creo en los problemas, no espero pérdidas,
se pierde en la espera, no entiendo los celos,
no explico las cosas, no excojo las lágrimas.
No grito enfadado.

Espero a que pasen las cosas que deben,
poco como cada día para no hartarme y
necesitar otro día más.
Sufro y me callo, disfruto y lo digo.
Acato, aprendo, uso la cabeza, callo al corazón.

No quiero ni balanceos ni rigidez.
Fluyo.
Esquivo los tropezones

Soy así y no sé otra forma.
He practicado muchos años
para alejarme de lo que no quiero ser

Soy un hombre aprendido. Un pobre esquizofrénico.

miércoles, 14 de marzo de 2007

Das Leben der Anderen

A HGW XX/7

Entiendo que al pasar de los años los colores puedan cambiar, se atenúen, se endurezcan.
La visión de la realidad se calma entonces o se refuerza.

Entiendo la afinidad de las almas y el trasvase de rabia escrita,
el miedo a la soledad, a la incapacidad de crear lo que se cree.
Entiendo la búsqueda de revoluciones como un proceso creativo.

Siendo así, ¿Cuándo se pasa de un mundo a otro?
¿Cuándo una lágrima resuena interminable al golpear un micrófono?
¿Cuándo uno, por fin, se traiciona a sí mismo para entenderse?

Cuando los grises entretenimientos de la locura se tornen rojos
para huir de la necesidad de juzgar lo incondenable,
de perseguir a quien no corre
y de enfrentarse a la vida de los otros como si fuese la propia
desvivida día a día, libro a libro.

¿A quién espían las nubes?, pienso,
mientras llueve en las ciudades.

martes, 13 de marzo de 2007

tormenta

Huyes de mi y hacia mi vienes
como arena movediza atrapada en un terrario.

Escuchas tan solo eco ahogado en tu propia voz,
movido por el viento que a su vez mueve
los objetos que nombras.
Dices árbol y tu voz se llena de hojas secas.
Dices arroyo y fluye el murmullo de aguas perdidas.
Dices tormenta y aparece tu cara abatida por el tiempo.

Eres tormenta de futuro con vientos de ayer.
Espiral eterna de experiencia,
palimpsesto de tu propia caída.

Sopla para ti el viento contrario
de espaldas a las espaldas.
Huyes de ti y arribas a tu puerto.

domingo, 11 de marzo de 2007

existo

existo en algún lugar lejos de aqui,
ajeno a la caida de las hojas,
al supurar de antiguas heridas abiertas,
ajeno al continuo llamar de las horas en mi puerta.

Existo en un tiempo que no me pertenece,
que me aleja de mi nacimiento.

existo en el momento en que
creo que no podré soportar tu mirada,
existo en el momento en que
ya nada puede hacerme llorar.
existo solamente cuando
el lugar más blando de mi corazón
se aleja, latiendo, de las tardes juntos.

no existo cuando pienso, ni existo cuando quiero,
ni existo cuando intento recapacitar sobre algo.
no existo cuando estúpidamente busco un apoyo
una ayuda. Solo existo solo.

No me busques en estas páginas.
No me busques en los teatros,
no me busques en una mañana en la que creas
que encontrarás mi sonrisa al llegar.

Quiero seguir existiendo,
permíteme un lamento.

miércoles, 7 de marzo de 2007

días buenos

Admiro tu cansada visión del mundo
y sus estancias,
tu sentarte en las aceras, en los bancos,
en las alas de pájaros de calle y en sus camas.

Me gusta el fuerte peso de tus manos,
que tiran de tus brazos hacia abajo, como bufandas
colgadas de percheros, como lana cortada a trasquilones.
Tambaleándose inmóviles.

Ansío poder ver lo que miran, cerrados, tus cansinos ojos penetrantes.
Sentir la felicidad callada que traspira el humor que nos inventas.

Por todo esto te dejaría ya sola.
No volvería a llamarte, a coger tus escasas llamadas,
a caminar contigo por los pasillos de la ciudad, mi casa.
Pero no puedo.
Me resulta muy cansado, es mucho esfuerzo,
lo que demuestra que somos patrón del mismo costurero.

domingo, 4 de marzo de 2007

últimos

Este es nuestra última noche. No lucharemos más.
Dejaremos las almohadas y las moscas rotas.
Solo viven un día, solo viven un amor.

La pasividad es la enemiga del cariño.
Los geranios entristecen en la ventana, saluda.

Tras la sombra tardía de un lamento, enmudeceremos nuestros brazos
Y las mañanas atardecerán oscuras - oscuros los teléfonos.

Cada día es un nuevo ardor.

Cafés fríos en el balcón. Periódicos rotos.

El color de las sábanas me recuerda al tiempo.
El olor de las sábanas me recuerda al tiempo.
El tacto de las sábanas me recuerda al tiempo.
Tu sabor en las sábanas me roba tanto tiempo.
Oirte en la cama,
acelera la monotonía.

Tendidos al sol los relojes, marcan la calle de sombras.

Esta será nuestra última noche,
nuestro último intento.

miércoles, 28 de febrero de 2007

matar al traductor

A nm


Me levanté de madrugada
haciendo juegos con los versos en la mano.
Temblando por palabras

de
futuro.

Seré otro al escribirlo, tomaré ideas prestadas,
no fusilaré a poetas, o traductores
ni pecaré capitalmente
como deseo.

esto no es así por no quererlo yo
si no por no tener otra opción.

Los pentagramas no me encierran
pero ¿cuándo cesará el grito?

seremos aire

es ser mucho, ser aire, amigo mío.
intenta vivir sin aire y lo entenderás,
intenta gritar sin aire y lo entenderás
intenta llorar sin aire y lo entenderás.
intenta volar sin aire y ni volarás.

Intenta dejar de respirar sin aire.

No podríamos ni morir sin aire.

Seremos aire, seremos todo.

martes, 27 de febrero de 2007

buscar

No te engañes.
No existen teclas sino dedos,
no existen respuestas sino hilos de tiempo
no hay existencias sino promesas.

No es ella.
No, es ella.
No, no es ella.

Ni tú eres tú tampoco
sino la esperanza de lo que creiste ser
y no fuiste aún. Aún.

No esperes o no serás nunca.


Eso si, una cosa os digo a ambos,
tampoco espereis o no sereis nunca.

sábado, 24 de febrero de 2007

ucronía

Pensaba en tus manos tocando(me) la piel de otro
y tus ojos mirando(me) al de detrás
y nuestras vidas unidas para siempre
sin habernos visto siquiera una vez

Yo te amaba como no he amado a nadie.
Tú te empeñabas en hacer que no nos conocíamos.

He vivido mil vidas que no son mías y ya solo me queda
morir mi muerte

Creí que éramos algo más que un destino increible.
Creí que éramos algo más que un destino.
Creí que éramos algo más.
Creí que éramos algo.
Creí que éramos.
Creí. ¿Qué era?

Esto no se ha escrito nunca
Tú no lo estás leyendo.

Ni fuí ni seré.


más.

viernes, 23 de febrero de 2007

solo el sol.

Las blancas líneas del amanecer acogen.

Salimos de la sombra y abrazamos algo.
Se desvanece con la luz.

Solo los pájaros entienden que el sol pueda volver a esconderse tras amanecer.
Solo las madres saben que los llantos pueden llegar a ser plegarias.
Solo el tiempo recuerda la manera en que los días se solapan
y dejan ver en sus bordes se disipa la duda del futuro y se hace eterno el horizonte.

Solo el sol conoce el camino a la penumbra.

miércoles, 21 de febrero de 2007

aire comprimido.

Se ve caer a lo lejos almohadas de viento,
suspiros de aire comprimido que no matan
pero hieren.

El tiempo pasado en las minas del tiempo
nos da momentos mientras los perdemos.

En el instante en el que te des a la luz,
la noche se habrá apoderado del día y quedará
tan solo serrín en la madera, polvo en la vagoneta-
Te adrás cuenta del campo atrás en el camino,
los pasos robados al destino, las señales que indican un muro.

He visto como podría ser el tiempo infinito
y ya la eternidad no me sirve, valor ha perdido el tiempo.
La muerte ahora me parece solo un suspiro dentro de un lamento.
lunes 11 de diciembre de 2006

plada
¿y tú,en la playa
te tumbas y esperas
o escribes tus huellas por toda la arena,
dejando tu marca para que otros vengan y la admiren,
se acoplen, se midan con ella, la pisen y dejen la suya,
la borre el suave oleaje de una mañana de resaca
mirando al horizonte, siendo parte de ello, sintiendo?

¿y tú,en la vida?

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dispuesto
Ya estoy dispuesto a ser infeliz.
Estoy dispuesto a ser el que no pasa de aqui,
el que se acerca al ayer como a un león hambriento
en lugar de apresurarse al luego temeroso.
Estoy ya dispuesto a meter, instintivamente,
la cabeza bajo el brazo sudoroso de la cotidianeidad.
Ya me he convencido de la inmovibilidad del tiempo
y de su doloroso caminar.

La motivación en mi vida es encontrar razones para no seguir viviendo
y eso me otorga plenitud vital.
Intentar olvidar lo que vendrá.

Publicado por guillermodice los 13:09 0 comentarios
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miércoles 6 de diciembre de 2006

existes
Hoy, día de la constitución, creo que existes
y te veré quizás al final del día
tras las nubes de políticos, mentiras
y tiempos de innacción.

Hoy tras la muerte del ayer
creo en el mañana.

Hoy, solo hoy, habrá que sacar los cerebros a la calle
y luchar contra el grito mudo de la moneda,
de los mendrugos de pan y de cuatros años de nuevos dioses.
Hoy, en este cuarto, no hay dos sin tres
ni una mirada recia, ni tan solo mordeduras de ratón.
Aquí volveremos algún día,
a tí llamaremos en la noche.

Hoy, día de la constitución.
Somos más terrenales, menos ayer.

Publicado por guillermodice los 2:35 0 comentarios
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martes 5 de diciembre de 2006

soñador de moscas
Supuestamente era ya otro día
Era otro año y quizás, también,
otro minuto.

Bajé justo detrás de aquel taxi,
y andando lentamente perseguía sueños a los lejos,
como quien persigue moscas para luego,
aún sin quererlo, quitarles las alas,
posarlas en la mesa y ver como se desvanecen lentamente,
dando inútiles vueltas sobre un mismo fondo,
para acabar muriendo irremediablemente.

Alas te quitan y manchas quedan
una tras otra, sin poder limpiarlas, tatuadas en el pasado.

Las moscas se reproducen mucho
y viven apenas dos, tres días.
Los sueños se reproducen poco
y duran apenas dos, tres vidas.

Era ya otro día, otro año.
Supuestamente los minutos nunca pasan.
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